My komuś tylko się śnimy...
Ulica jak widmo ze śniegu.
Szare okruchy zimy 
ciężko spadają z nieba.

Gęba rdzawego wozu,
Mur, betonowe płyty.
Sto stopni gęstego mrozu
Skuły biegun ukryty.

Życie kotwicą czepną
pogrąża się w morze spokoju,
w mieszkania, gdzie cicho i ciepło,
w szklankę z mętnym napojem,

i w czarną otchłań kotłowni,
i w białą płaszczyznę papieru...
A tam - wszystko jedno. Zapomnij.
My śnimy się komuś na pewno...


*  *  *

Мы просто приснились кому-то... 
Усыпана улица снегом. 
Обрывки серого утра 
стремительно падают с неба. 

Бульдозера ржавая рожа,
стена, бетонные плиты.
Сто градусов тьмы и мороза
сковали полюс укрытый.

Жизнь, словно брошенный якорь,
вмерзает в море покоя,
в дома, где не громко, не ярко,
в туманные дебри попоек, 

и в черную бездну котельных,
и в белую плоскость страницы... 
А там - все равно. В самом деле, 
ведь это кому-то лишь снится...